2 dic 2019

Andante - Javier Velaza -

" llueve y cada gota es un poema"
Sarco.



 Tú viniste vacía como una copa nueva.

Desnuda tú llegabas: yo te vestí de vino,
porque quise cantar sobre ti la cosecha
de mi tierra baldía. En cada poro tuyo,
en cada recoveco, la cantidad exacta vertí 
sin derramar una gota.

A la vista 
fuiste entonces cereza irisada de sangre,
un tornasol de púrpuras con ribete grosella,
orgía de granates.
En nariz, confitura, regaliz, 
alcanfores me trajeron memoria
de maderas de infancia.

Mi lengua buscó luego
el ataque primero,
intenso,
estructurado,
un largo retrogusto con notas minerales,
discretamente amargo para el final de boca.

Te bebía al principio con liberación minúscula,
pero fui después sorbo que te paladeaba,
y al fin trago sin tasa ni piedad ni vergüenza,
ávida bocanada de borracho de esquina.

No temo hacerme adicto al vino de tu cuerpo,
ni agotar embriagado tu secreta bodega,
porque siempre he sabido que es abstemio el demonio
y que nosotros somos la resaca de un dios.





12 nov 2019

naufragio y perdida

después de pasar encerrado la mañana en el vientre de la memoria concediendo libertad 
a la manifestación de su herrumbre,
observó que la grasa que había arrojado por la borda seguía flotando junto al barco.

engarzado en soledad era ese un buen momento para revisar el casco bajo el agua, pero otra vez se le aparecía la misma imagen goteando sangre y abandono, como un vino que gana con los años pero pierde nervio en su contenido.


sacó el cuerpo del agua y se quedó flotando unos segundos bajo un mar de nubes muertas para luego, entregarse de nuevo a las profundidades.


no salió.


desde el fondo observaba como el barco se mecía por su propia estela.
inmóvil, hueco, como un hueso mal roído, fue el peso de su flotabilidad quien le advirtió que todavía no había muerto.


no era cuestión de suerte, ni de mástil quebrado, mucho menos a causa de ese vulnerable cabo de cáñamo que aflojaba sus velas, ni de los poetas del ajo.


el mar giraba hacia la noche.
una alambrada de sal presentía el ahogo del acantilado mientras el naufragio rojo de un rorbu ofrecía señal de refugio.





insomnio de tercera fase


se podría decir en nuestro caso,
que el amor,
es una mezcla de fidelidad por la carne y el crimen,
y la travesura de unos niños de cristal
que se atraviesan los huesos
sólo por el inefable placer de hincar el dolor en la aguja.
incluso se podría decir que pisamos fuerte sobre el paso insultante
depravado
de la frecuencia en la porquería,
y la porquería es como recorrer una juventud en círculos
 con el hueco del corazón y el sexo iluminado a golpes de culata y desmayos.
escuchas como la noche nos usurpa la dignidad?
oyes los violines?
son las caderas de Afrodisia celebrando con desenfrenado libertinaje el alegre saqueo de la bodega,
un lugar donde nos sopla el viento favorable,
para no olvidar la última noche de esclavitud,
el terror de las cadenas y la estaca
que tanto hemos olisqueado,
lamido,
y que sabe a desgracia.
tampoco debemos olvidar añadir
a este trágico balance
los muertos.
bien por depauperación o hambre,
por habitaciones que abusaron del frío,
o por teléfonos incansablemente enfermos.

el comercio instaurado de cuerpos y abandonos,
es una larga soledad de negocios prostituidos
donde morimos desnudos igual que nacimos al vicio.
tenemos incrustada en la fosa del lagrimal un tiro de gracia
una larga demencia que se esfuerza por llorar,
el silencio de mil casas,
trasteros enormes llenos de trastornos,
cochambres de direcciones prohibidas
cambios de cama y de domicilio.
vivimos tan cerca del amor,
que cuando se desencadena el dolor,
rogamos a los dioses la muerte.
por proximidad,
o quizá por tozuda distancia.



8 oct 2019

perro guía

si es cierto que la memoria es un perro tonto
al que le tiras un palo y te trae cualquier cosa,
puedo agarrar ese perro,
- el gato no sirve;
un gato se ahoga en su propio atardecer,
y los felinos se consagran en ofrendas -
así que agarro al perro,
- o al recuerdo
que es lo mismo -
y le doy la oportunidad de crecer y aprender
hasta hacer de él un magnífico perro guía
al que le guste pelearse,
cada día
con veinte perros o más,
un perro que su rostro sea una amenaza que huela a mierda,
mierda pura,
de la peor clase,
y a la vez sea un animal inteligente y cariñoso.
no quiero un recuerdo gandul,
algunos perros son gandules,
igual que las personas,
quiero adiestrar recuerdos guía,
para noches de distancia y rugidos,
condicionar al animal,
que haga lo que le pido,
y lazar al perro por un extremo de la carne,
con lágrimas como garfios,
mamadas de desgracias,
y cambiar el palo por una bola de nieve,
y lanzarla para que nada escape de su escondite,
para que no le escatime la sal ni la greda,
ni el pecho,
ni el maltrago del ahogo del abandono,
y así una
y otra,
y otra vez,
hasta encontrarme colgando de colmillos
y con los dracmas de mis arterias prostituidos:
un buen perro guía
siempre mantiene la sirga tirante.


3 oct 2019

hold fast



tres despojos criminales 
duermen inquietos sobre la noche,
cuando en la calle queda la calle
los amantes
hunden algas en la boca 
y en la atmósfera de la carne.

brota el pan sobre los valles
en un almizcle libertino de puta y fraile.

despierta la turbación
la memoria se cruza con el alarido,
- bastante atolondrado -,
como un dorsal escrito en braille 
más allá de las cuerdas vocales de Janis Joplin.

qué debilitada es la vida sin ti,
qué debilitado el amor
y las antorchas,
perdidas como infancia sin rumbo
presas de una muerte súbita.

te propongo un final dentro de un riesgo:
no una consigna,
ni la sutura del mármol,
te propongo alzar la locura,
arrancarle los pies a lo rígido,
y seguir el movimiento.
sin montura pesa menos el silencio.
descartada la rendición
queda la angustia de la victoria;
ella conoce perfectamente
todo el amor que nos arrebata.

25 sept 2019

en mi final, está mi principio.

de rojo encendido quiero la vida,
de rojo quiero el mundo,
de rojo quiero todos los amores,
de rojo me gustaría que murieran las cosas
tal como son.
estos versos los escribió Raimón en el año 1968 para su amigo Joan Miró 
cuando no se podían decir las cosas tal como son.

era mayo del 68, 
el año de sous les pavés la plage.

cromoterapia esquizofrénica.

María Estuardo se vistió de rojo fuego 
para que, cuando llegara su decapitación, 
la sangre no le manchara el color de su vestido 
en el fin de una batalla de reinas, 
la de Escocia y la de Inglaterra, 
una batalla que escribió Friedrich von Schiller y que dijo:
en mi final, está mi principio.

el barco II

sabía que avanzaría más rápido con un segundo foque, cansado de lavar la sal del desplome de un sol tan pálido como bajo.
la tristeza envolvía el barco difuminando el horizonte.
continuará navegando pese a las adversidades:
la mar en calma,
el perro que no ladra,
las bestias que de noche
se cubren con piel humana.




estados

me pregunta cómo estoy 
y pienso 
que las palabras de los humanos 
no están escritas para la sangre de las bestias.


el barco

el barco era capaz de devorar capitanes, marineros, el golfo pérsico, el mundo entero. incluso autodevorarse en un hermoso catabolismo de madera y viento.
ahora, asomado al remolcador de sus ojos, el sol amanecía despacio, como una pequeña isla custodiada con luz de refinería.
brillaba, creciente, entre penumbras cubiertas de pies descalzos.

On s'esbalça la barca

Diré el que més m'agrada de tu:
barca,
llengua, tendresa, ulls genives, cingles, dents, duna, pena, lluna, pit, oratge, natges, somriure, dits, desig, cintura, pell, arbre,boca,cabells,risc i ventre, foscor,follia,raó,rella,sexe...

Tot s'arbra com un tot dins el meu sexe
i em pren amb rems i veles, vents i barca.
Tot s'esquera a ple brull i m'omple el ventre
i en un crit de verema amara els cingles.
Res no calla,
amb la dalla a la cintura:
tot neix
i els pits donen llet a l'oratge.

Hi ha una deu fosca on em xucla l'oratge
per nodrir-te quan fem nit al meu sexe.
Venim del teu, pel gual de la cintura,
i parim festa on s'esbalça la barca.
Quanta tendresa rodola pels cingles
i aviva els dits a l'areny del teu ventre¡

Com em tempten els marges del teu ventre
on ciceres de llop i de l'oratge
criden els llavis i convoquen cingles
i encenen el somriure del meu sexe.
Volen els fruits, llavors a flor de barca,
i troben solc i pena a la cintura.

Saó de lluna solca la cintura
quan el desig pren l'horitzó del ventre
i salpa la raó de duna i barca.
Creix la sal als cabells i creix l'oratge,
creix l'arbre i se m'abraça con un sexe,
remor de sègol en la nit del ventre,
remor, follia de geniva, oratge
quan t'endinses en mi, amb risc i barca...

Remor de tot
a la barca amb que em cingles
quan faig d'oratge a la meva cintura,
boca al teu ventre i rella al teu sexe.

- Maria Merçè Marçal -



28 ago 2019

engironados


regresar al itinerario de tu carne
con el pellejo subido de espuma
y madera gruesa
para introducir curiosidad,
espectáculo,
fuego interior,
chimenea de tripa abierta
y serte perro de cañón
acostumbrado a no marearte las perdices para acurrucarte las anchuras
subido de hierba y chatarra triste

qué pálidos se nos muestran los poetas hoy escribiendo atropellos de tierna herrumbre,
qué ajos se bambolean bajo este sol
de revista y colección
fugitivo de verano y hambres.

hazme tuyo y hazme crudo
un argamasa de fulano et boîte de nit,
zanja de rango inferior,
objeto de mal gusto.

un adobo de esquina y mercado negro
licuado de amor
deslizado de pabellón poema y guerras


.

más de un silencio después pescadores de vientre y miradas tejen barracas de piedrasal, madera y caña



existe un silencio
nuestro
en el discurso de una tabla de idas y vinos.
un silencio que
como trenza de incendios
se balancea goteando alimañas de vicios.

te miro mientras te fumo en ese silencio
del que piensa
que estás más buena que el pan con chocolate
y en un bramido conjunto de todo en concreto,
silenciamos la poesía de mandolina y cuento
que nuestro silencio
de alfarería y pellejo,
es taller de celebración del momento
ajustado a la dilatación del roce al hacernos.

sin pretender dar nombre a las cosas
nombramos silencio
cuando el balcón primero que inhaló nuestra hambre
nos hizo por siempre linaje
de sábana y sangre.

el declive de la pista


porque los tiempos de volar por instinto se han perdido. desconocen el misterio del sentido del aire, la poesía del magnífico inventario de nubes y vientos que ofrece el cielo, las habilidades para virar o aterrizar en el momento adecuado, la sumergida sinrazón de la lluvia negra, la cristalización de todos los horizontes perdidos en ese punto exacto de "no retorno". solo son un estúpido inventario de habilidades mecánicas manejados por torres de control, luces, motores, relojes y alarmas que fumigan cualquier intento de vuelo libre. vulgares azafatas de tristes líneas aéreas sin apenas contacto visual. pilotos esclavos de un tiempo eléctrico que creen volar cuando lo único que hacen es caer por el hueco de la escalera regresar a casa y cerrar la puerta.

25 feb 2019

mareva mayo

Quiero reposar lo que he sabido. Centrarme en lo que viene trayéndome la vida. Subir un peldaño del inconsciente. Deslizarme en la mar. Cantar. Jugar con la geometría del barro. Hoy empecé a sentir que se desanudaba el secreto de mi locura a través del soplo de Fauno. Sentí un instinto de hechicería por saber, por seguir, de fuego de lo abstracto, pero quise sosegarme, tocar el silencio, la tierra, todas mis realidades. A veces, he saltado a ese lado, mágico, onírico, extrasensorial, maravilloso y he despegado y luego tardé mucho en bajar y muy retorcídamente. Ahora prefiero ir despacio, porque voy muy lejos, como dicen los Zapatistas.

23 feb 2019

mind the gap

Underground Londres
" como esos ancianos negros, príncipes en su país,
que barren el metro con indiferencia,
como yo están solos, como yo sonríen"
- M. Houellebecq -

por si todavía no conoces la historia del que se atrapa en un transporte público, una estación,o un rincón cualquiera como rugido de amor y selva indómita, en el metro de londres existe una y es de las hermosas.una de esas que te dejan las entrañas revueltas pero bienamadas, como húmedo jardín secreto que esparce su perfume de lágrimas tendidas en la tráquea. 
poque la tráquea también llora. 

si has tomado el metro de londres habrás escuchado la famosa locución "mind the gap ", consejo para despistados viajeros como yo que, o bien se pasan de parada, o andan de tropiezo y vida por las entrañas del gusano. una advertencia que informa que andemos con cuidado de no meter el pie en el hueco que existe entre el vagón y el andén. 
hace un tiempo cambiaron la locución por una voz femenina de tono más amable, menos ruda, como un arrojo de lienzo sobre una lluvia que se ha ido, y al ensombrecido mundo subterráneo le pareció bien el cambio, o al menos no le pareció mal, excepto para una persona, la señora Lawrence, viuda del fallecido actor Oswald Lawrence, el hombre que puso su voz al clásico mind the gap durante más de cuarenta años. 

ella recordaba su voz: ternura de amor frente a la premura del olvido. con urgencia de silencio la voz de su marido fue limitándose cada vez a menos estaciones hasta el día en que únicamente se podía escuchar en la estación de Embankment, lugar al que diariamente acudía la señora Lawrence para oír su voz.

el 1 de noviembre del 2012 la voz de Oswald se perdió para siempre como quien pierde un recuerdo obsoleto en la sinuosa cueva del abandono.  

el caso es que la historia llegó a la TFL y como el que abre ventanas para exhibir la noche, 
un trabajador le entregó a la esposa un cd grabado con la locución en bucle de la voz de su marido diciendo la famosa frase. 
pero el ser humano, si se lo propone, puede ser realmente maravilloso y entregar a golpes de laringe amor desbordado.así que decidieron volver a colocar la antigua locución en los altavoces de la estación de Embankment para que Mrs. Lawrence pueda sentir esa forma única de dejarse amar cuando lo único que se ama, es todo.


19 feb 2019

cuando necesito algo me lo pido a mí misma

Mi viaje a México, tenía tres objetivos visitar a los triquis y a la tribu yaqui, pueblos a los cuales estoy apoyando por el tema de sus territorios y conocer a la Abuela Margarita, una anciana maya que difunde el conocimiento de los ancestros a través de su canto y su palabra. 
Le debía entregar la pluma del cóndor, nuestra ave sagrada, simbólicamente une las energías del norte y el sur ya que ella representa el águila del norte.
Fui a la casita donde ella estaba. Me recibió muy temprano, nos pusimos a conversar por lo menos dos horas, hablamos de la Madre Tierra, de las mujeres, de los hombres y su rol, y nuestro rol como mujeres. También hablamos del poder femenino y el despertar de las mujeres en el mundo.
Se presentó de la siguiente manera. “Soy Margarita Núñez García, nací en México, este cantito le va a decir de donde soy: 
ni soy de aquí ni soy de allá 
solo sé que soy y ya....
y la familia llena de amor 
está donde quieras que estás. 

La palabra abuela me llego en el calpulli, donde viví 30 años, yo estaba siempre con los niños y cuando me buscaban estaba ahí con niños, y desde ahí me dicen la Abuela Margarita y yo ni tenía nietos en ese tiempo. A los 40 años me llegó un poema de Quetzalcóatl y ahí empecé a ver la vida de otra manera.
-¿Dónde vamos tras esta vida?
-¡Huy hija mía, al disfrute! La muerte no existe. La muerte simplemente es dejar el cuerpo físico, si quieres.
-¿Cómo que si quieres...?-Te lo puedes llevar. Mi bisabuela era chichimeca, me crié con ella hasta los 14 años, era una mujer prodigiosa, una curandera, mágica, milagrosa. Aprendí mucho de ella.-El poder del cosmos, de la tierra y del gran espíritu está ahí para todos, basta tomarlo. hay que querer mucho los cuatro elementos (fuego, agua, aire y tierra),los llamamos abuelos. La cuestión es que estaba una vez en España cuidando de un fuego, y nos pusimos a charlar.-¿Con quién?-Con el fuego. "Yo estoy en ti", me dijo. "Ya lo sé", respondí. "Cuando decidas morir retornarás al espíritu, ¿por qué no te llevas el cuerpo?", dijo.
-Interesante conversación.
-"Todo tu cuerpo está lleno de fuego y también de espíritu -me dijo-, ocupamos el cien por cien dentro de ti.
El aire son tus maneras de pensar y ascienden si eres ligero.
De agua tenemos más del 80%, que son los sentimientos y se evaporan.
Y tierra somos menos del 20%, ¿qué te cuesta cargar con eso?".

-Y usted, abuela, ¿cómo quiere morir?
-Como mi maestro Martínez Paredes, un maya poderoso.
Se fue a la montaña: "Al anochecer vengan a por mi cuerpo". Se le oyó cantar todo el día
y cuando fueron a buscarle la tierra estaba llena de pisaditas.
Así quiero yo morirme, danzando y cantando.

-¿Qué hizo?
-Una semana antes de morir se fue a recoger sus pasos.
Recorrió los lugares que amaba y a la gente que amaba y se dio el lujo de despedirse.
La muerte no es muerte, es el miedo que tenemos al cambio.
-Cuando miras a los ojos y dejas entrar al otro en ti y tú entras en el otro y te haces uno.
Esa relación de amor es para siempre, ahí no hay hastío.
Debemos entender que somos seres sagrados, que la tierra es nuestra madre y el sol nuestro padre.
Hasta hace bien poquito los huicholes no aceptaban escrituras de propiedad de la tierra.
"¿Cómo voy a ser propietario de la madre tierra?", decían.
-Aquí la tierra se venera, no se explota, ella a cambio te proporciona lo necesario para vivir sano y contento
la cuidas...te cuida.
-¡La felicidad es tan sencilla!
consiste en respetar lo que somos, y somos tierra, cosmos y gran espíritu.
Y cuando hablamos de la madre tierra, también hablamos de la mujer que debe ocupar su lugar de educadora.
-Enseñar al hombre a amar.
Cuando aprendan, tendrán otra manera de comportarse con la mujer y con la madre tierra.
Debemos ver nuestro cuerpo como sagrado y saber que el sexo es un acto sagrado,
esa es la manera de que sea dulce y nos llene de sentido.
La vida llega a través de ese acto de amor. Si banalizas eso, ¿qué te queda?
Devolverle el poder sagrado a la sexualidad cambia nuestra actitud ante la vida.
Cuando la mente se une al corazón todo es posible.

Yo, cuando necesito algo, me lo pido a mí misma.

-Hay muchos creyentes que ruegan a santos, hacen penitencias, se lastiman a si mismos,
se autocompadecen...creen que el sufrimiento es es el camino por el que los conduce dios!!!
- una cosa es ser limosnero y otra, ordenarte a ti mismo, saber qué es lo que necesitas.
Muchos creyentes se han vuelto dependientes, y el espíritu es totalmente libre; eso hay que asumirlo.
Nos han enseñado a adorar imágenes en lugar de adorarnos a nosotros mismos y entre nosotros.
-Mientras no te empaches de ti mismo.
-Debemos sutilizar nuestra sombra, ser más ligeros, afinar las capacidades, entender.
Entonces es fácil curar, tener telepatía y comunicarse con los otros, las plantas, los animales.
Si decides vivir todas tus capacidades para hacer el bien, la vida es deleite.

-Mis antepasados nos dejaron a los abuelos la custodia del conocimiento:
"Llegará el día en que se volverá a compartir en círculos abiertos".
experimentar que la vida comienza y termina en el origen...el origen de todo.
Creo que ese tiempo ha llegado.