18 sept 2014
puta
abandonar terra seca sense límits ni patrons
en defallir la llum
sostingut pel feudalisme de la carn
i el període esplendorós de la seva boca.
tot és nodrit en la mar i en les arts d'un escrivà
a l'espera de traçar
el poema dels seus orígens:
majestuosa, dinàstica i suprema m'arriba l'esclava,
humil, necessària i servent,
-gairebé s'endevina la resta-
del clavegueram i la nit
i l'agrupament intensíssim de l'orgasme.
una reina en l'extensió de la mà
un exèrcit tremolós de fatigues i de històries
ella,
gola de mercuri i llet,
ella,
sexe que encara rosega
arribat aquí m'ofereix la resta o el rebuig
la gran peça o les piràmides buides
la falsa revolta o la veu
efímera
com un país
reduït a pols i sepultura.
jo duc guerra i provisions velles
la fàcil degotada del feble
una nau aferrada a terra a l'espera de ser reparada
a cops de martell i xerrac
- santuari reservat -
dels seus petons i queviures.
esfondrar-se en el plaer de l'afuament i les abraçades
en totes les varietats locals dels seus fruits
en el monument al cul
i la immediatesa furtiva del descens al seu cony
com un obelisc revestit pel granit de les seves cuixes.
despres
marxar sol
sol com un temple dins una muntanya
com una porxada sense ciutat ramassada de pilars
amb grans de sal a les entranyes
quan tot el que resta
és
unes buxaques vuides
assenyalant el punt àlgid
de totes les meves febleses.
31 ago 2014
he tornat
he tornat
i em fan mal els dits i la por de perdre't
quan et veig fumant el llit,
nua i d'horitzó,
amb les calces plenes d'alè
i els gemecs que es poden llegir fins a la fartura.
no ha fet més que començar la nit
i ja se m' estripa el cor en la vaccinació
de dir.te,
amor,
que penso en portes velles i bestia
de boques terroses i olors,
en fems i veus,
i en el balboteig
de no tenir res
mes que les mans i l'angoixa.
i he tornat a viure
castigat per les teves cuixes,
pel desig esclau dels teus cabells,
ara que ens cau la nit,
ara que els dies s'allarguen amb traços de pintura negre.
i he guardat pel final la música dels nostres endins,
els miralls dels nostres endins,
els cossos sense cap,
i la meravella de la sang violenta que s'inclina.
cercar una altra lluita i un altre olor,
les taques vermelles i la brutor,
el supurar de la mar,
i l'atreviment del saber-nos mossegar,
davant d'un mon
amb tants gemecs per socorre.
il.lustració: le Chatnoir
10 ago 2014
exiliats de la pluja
"sin mirarnos, sin hablar, veremos el sol salir;
dulces drogas nos dirán, que hay un mar cerca de aquí"
-Dulces sueños- Manolo García
Can raconet i s'antiga.
tarda de diumenge i d' estiu a la ciutat:
encenc herba i em quedo així,
escampat,
al costat del so d'un motor mossegant la pols dels meus somnis,
els de l'home senzill i nu,
els del guardià de l'armadura del Quixot.
els somnis són catifa sedosa d'arços
i un comença a sentir-se com el vell far que li mossega els llavis a la mar,
i no sé què pensar,
si les roses em van caure en cendra,
o si el temps va ser gossada del meu mateix.
així som els homes d'elegants i insofribles,
uns boscos de flames salvatges,
un ressonar de carn i barrots,
de bèsties i ullals,
deixant caure la sang en el fulgar d'una nova matinada.
somien les bèsties
amb homes que ensopeguen de cara amb el món?
tarda de diumenge i d' estiu a la ciutat:
un petit grup d'adolescents es detenen al costat d'un cotxe,
després,
avancen a poc a poc cap a un altre.
el més intens de ritme
treu ferro mentre l'angoixa li acaricia l'esquena,
són els hereus d'un món incontrolable
d'una llarga tarda de diumenge per davant
d' un munt d'avorriment;
i gens els importa més que el vent,
més que escapar en un vehicle replet de ganivets,
i escopir en les voreres de rigor,
mentres miran amb desitg
els sins punxaguts de les noies.
somriuen;
aquesta nit cap dormirà a casa,
saben prou per ficar-se en problemes
i saben prou com per sortir-se'n d'ells.
escupeixo en la vorera de rigor,
vint minuts de somnis i aire,
vint minuts d'incendis,
de records de tardes de diumenge i d' estiu a la ciutat,
de bèsties i ullals.
quan era fort com un brau,
sense aquesta armadura que avui amb xerroteja.
fotografia: Mente Invisible.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)

