Quien mira al cielo en busca de cuerpos extraños
se aferra a una esperanza digna y transparente.
Quien mira al suelo en busca de cuerpos extraños
se resigna a la muerte.
A menudo se hace lo que se puede.
La búsqueda de la magia
resulta frecuentemente
propia de las almas ligeras de plomo.
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Fracasa y accede a la poesía. Garantia de calidad cero.
Fracasa y accede a la poesïa. Engaña y di lo que te plazca.
Fracasa y accede a la poesía. Vende humo.
Fracasa y accede a la poesía.
Ahora y solo ahora
pienso demasiado alrededor de mi mentira;
paso bajo el arco de la muerte y me pregunto tres cosas:
Estaré escurriendo demasiado el bulto de la obligación adulta?
Estaré vanagloriándome demasiado de mi dolor?
Estaré mirando demasiado hacia atrás?
Lo que un día ayudó, hoy tal vez sea demasiado.
La enfermedad, decía un rumano pesimista,
nos obliga a la "profundidad".
Y este es el peligro que atraviesa todo artista o todo poeta;
vanagloriarse de un dolor.
Una se acuerda de Dios siempre en última instancia,
entre la resignación
y la falta de vergüenza.
Miran las manos hacia arriba
con la esperanza de que tenga lugar algo
que no se sabe muy bien qué es.
Liberarse a veces es un acto terrorífico.
(...)
A menudo se asocia la idea de ballet con lo frágil,
a menudo se asocia la idea de lo femenino con la tibieza del golpe,
a menudo se asocia la idea del rosa con la calma,
con la serenidad, con el amor.
A menudo quien asocia, no conoce absolutamente nada.
El golpe templado de un batir de piernas
esconde un batir de alas,
el batir de alas esconde el secreto de volar,
el blanco esconde tras de sí,
la infinitud del color.
De noche las palabras son blancas
y de día las palabras son negras.
Esto es así porque yo lo digo.
Las cosas que se dicen cuando una escribe son así
porque una las dice y punto,
Existe una soberbia implícita en la escritura,
no sé si en todas las escrituras: hablo por la mía.
Escribo mientras pinto.
sobre el papel blanco una palabra ha de ser noche
para que se vea, para que se entienda, para que se lea.
sobre el papel negro una palabra ha de ser día,
para que se vea, para que se entienda,
para que se lea.
Por la tarde
las palabras son rojas porque la tarde no importa demasiado,
las tardes son un lugar de paso entre lo que importa y lo que no.
El rojo no me importa.
El calor que acompaña al viento sur se disfraza de canibal sin dientes,
edéntulo de cuchillo romo: ni corta ni desgarra
mas unta y esparce el polvo y las decisiones de mierda.
Lo inenarrable es una cualidad virtuosa
que atesora el deseo de descubrir
las formas definitivas.
La ilusión de lo desconocido asegura que mientras
haya algo pendiente de ser nombrado,
seremos nosotros quienes estemos apuntando con una pistola al peligro
y no al revés.
SIEMPRE es la ganzúa que abre el canal.
SIEMPRE es el enemigo de la muerte.
