muecas de sangre

a lo lejos veía como el barco
se abría lentamente camino por el mar amortajado.
trozos de hielo saltaban por los aires cuando la proa
escindía la inflexibilidad el escenario,
como si levantara acta de los hechos de la vida.

me pareció una imagen triste,
nada vibraba y sin embargo
existía un hermoso romanticísmo en ello.

había silencio y el silencio
es una forma de serenar a la muerte.
al fin y al cabo, sólo somos lo que ocurre a nuestro alrededor.

desalientos.

no hay nada más innoble que ser fiel a uno mismo.

si para el loco el no loco es el que está enfermo,
cómo podemos entonces ser fieles a todo aquello que mantiene en pie nuestras ruinas?.
defraudarse a uno mismo continuamente debería ser obligatorio,
para no olvidar que en la derrota,
y sólo en la derrota,
se nos revela lo que realmente somos:
un desaliento que no precisa concesiones.

partiendo las esperas

que te quiero libre,
muy libre,
con esa peculiar locura
del que asume la vida sin ningún sentido.

de las islas a la mar
y de la mar,
al abandono de la inmediatez del fuego,
desfondada de mandíbulas,
partiendo las esperas,
como la proa del sol cuando prende en la tierra.