como esta noche escribo,
creo sinceramente que tengo algo de serpiente
o de senil locura.
creo sinceramente que tengo algo de serpiente
o de senil locura.
sonidos desérticos y azafranados
emergen por mis sienes
como un parque de atracciones repletos de muchachos pelirrojos
todos estos años,
todo este mundo de estufas de butano con rejillas
y baldosas temblorosas en el piso del carrer de sants
han sido poesía.
así que el día menos pensado me pongo a vivir un buen rato,
y mudo la piel con más frecuencia,
y mando al carajo al dermatólogo ese que no entiende de amor
ni de cicatrices.
cuando te escribo,
como esta noche te escribo,
el presente es lluvia oscura y aceitosa,
el ágrafa de este poema,
las diecisiete palabras de amor que nunca te dije
cuando te escribo
como esta noche escribo,
soy árbol podado y hacha,
como esta noche escribo,
soy árbol podado y hacha,
una ciudad inexistente,
un corredor sin recorrido,
un niño gris que camina hacia la escuela,
un mago sin su magia,
un corredor sin recorrido,
un niño gris que camina hacia la escuela,
un mago sin su magia,
un mocoso que todas suspende
menos plástica y gimnasia.
menos plástica y gimnasia.
Un bonito poema.
ResponderEliminarQue bello!
ResponderEliminarbello!
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