tan triste,
tan rota y ardiente,
con su voz quebrada y su tiempo de semen,
con su reflejo desesperado de fondo de ojos.
se larga a NY
asqueada por la pérdida de visibilidad y el fuego activo,
y yo comiendo de mi fondo,
desgarrándome el vientre como una operación necesaria y desagradable.
lourdes dice que me quiere pintar,
-sin duda una terrible idea-
pienso en acudir a su lienzo como un lanzallamas,
sin medidas de seguridad,
para que vea cómo me prende la cara,
ajustándome la muerte igual que un cosaco viejo construido en alcohol.
pienso en mi posible pequeña,
está con mi hermana,
y la cabeza se me revuelve dentro de un incendio extraño,
como si corriera por una ladera repleta de árboles ardiendo,
mientras esther es un jodido invierno siberiano muy largo de explicar,
que ni se repliega ni avanza.
el viernes me llegó la chaqueta de Sarco
-uno de los hombres de mi vida-,
me dice que todo lo que odia está cerca,
y lo entiendo,
y me enfundo su chaqueta sin pensarlo,
con más de treinta en barcelona.
me enfundo sus palabras
y una ristra de senos sangrantes,
su paisaje cerrado y su trineo de guerra.
me enfundo en sus arcabuces de la esperanza,
y en la muchacha que lleva dentro.
se está acabando el año
por favor lean "se está acabando el año"
no dejen de leer "se está acabando el año"
llorarán igual que un perforado,
por todos los orificios del cuerpo,
y si no lloran
da igual,
no pasa nada,
al menos descubrirán a un hombre verdadero.
quiero robar unas cajas de cervezas sin mesura en el Navarro,
y mucho mezcal,
y una caja de galletas le petit écolier de chocolate negro,
lo he intentado un centenar de veces
pero soy un inútil,
un imperfecto amigo que se muerde las uñas sin sacar nada en claro.
hoy terminan las olimpiadas y de nuevo llega el fútbol,
el jodido fútbol con su jodido entusiasmo y sus jodidos cristianos,
con la herencia de guardiola y su insoportable mesura
su posición reservada de puta hoz oxidada,
guardiola y su terrible elegancia,
guardiola y el martí i pol de los cojones,
¿devolverá la cruz de sant jordi ahora que no trabaja?
menudo panorama para un puto país perforado.
voy por más café
aún no he comido y ya cargo con tres canutos en el cuerpo,
leo "contra gil de biedma"
lo considero un acto de valentía extrema,
tan jodidamente estruendoso;
no siempre nos llegan las cosas a su tiempo
a mí me llegó en un espacio pobladamente muerto,
cuando más desfigurado andaba,
y terminó por arrancarme de cuajo de cuajo.
voy a soltarlo,
sí,
voy a soltarlo,
no soporto a silvia rosado,
y me da pena,
me da una pena inmensa,
observando como paga los plazos de su vida veleta,
con sus espacios desconocidos y el sexo desfigurado,
arrancada,
igual que "los arrancados" del velaza,
sólo que a ella
esta vez
le llega tarde el poema.
y tú,
mirando mis manos sucias,
abandonándote a todas mis inseguridades,
luchando por no llorar,
sentados frente al glaciar,
mientras la plaza real arde igual que una locomotora,
y yo como un jodido maquinista
que a paletadas de carbón funde el metal de tus sienes.
conmigo todo funciona así,
te entregas a mi aprovisionamiento
y te sales muerta de frío y hambre.
lo siento,
no sabes como lo siento.
tengo que escribir a lila,
necesito leer a miss desastres,
traigo los pies sucios,
y estoy envejeciendo.
